Opinión

La mayoría de los políticos aún gobierna desde el PowerPoint.
Habitan el mundo de las frases medidas, las promesas recicladas, los discursos defensivos y las escenografías de salón. Explican, justifican, prometen. Se mueven entre telones, bambalinas y acuerdos que nunca se ven.

Javier Milei juega otro deporte.
Y, para muchos —nos guste o no—, otra liga.

El presidente argentino no solo comunica: escenifica. Y cuando un dirigente escenifica con eficacia, deja de transmitir información para producir algo mucho más poderoso: una experiencia. Y las experiencias no se olvidan: se pegan a la memoria como chicle en el zapato.

Una escena vale más que mil argumentos

Hace unos días, Milei subió al escenario del Festival de Jesús María y cantó “Amor salvaje” junto al Chaqueño Palavecino. No importa si gustó, incomodó o indignó. Importa otra cosa: fue un hecho diseñado para no pasar desapercibido.

Aquí empieza lo que incomoda a los puristas:
esto no fue folclore.
Fue comunicación política en estado puro.

No persuasión discursiva, sino algo más profundo: influencia simbólica, esa que atraviesa los filtros racionales y se aloja en la “caja negra” del inconsciente individual y colectivo.

1. La metáfora viva: significar sin explicar

Una metáfora viva no se argumenta.
Se muestra.

El inconsciente no razona: asocia.
No escucha “soy cercano”, ve una escena y completa la conclusión.
No lee “entiendo al país real”, observa un escenario cultural propio y lo da por hecho.

Eso convierte a la metáfora viva en el sueño húmedo del marketing político y del liderazgo contemporáneo: mínimas palabras, máxima carga emocional, reproducción infinita.

Milei demuestra tener un talento singular para este recurso. Y sus adversarios cometen un error recurrente: lo critican sin estudiarlo, lo imitan de forma burda o lo subestiman. Luego se sorprenden cuando la realidad percibida —y votada— los pasa por encima en la mente y en las urnas.

2. Identidad convertida en imagen

La política tradicional intenta construir identidad con consignas gastadas:

“Estoy con la gente”
“Trabajo por la patria”
“Vamos a salir adelante”

Eso suena a folleto.

Una escena bien elegida hace el trabajo sucio sin pedir permiso:
Presidente + folclore + multitud + símbolo cultural
= pertenencia
= arraigo
= “no soy un marciano tecnocrático”

La neurocomunicación y la Programación Neurolingüística lo explican hace décadas: cuando el cerebro observa una escena coherente, rellena los huecos y se apropia del relato como si fuera propio.

Eso se llama influencia. Aunque se la maquille con otros nombres para no incomodar.

3. El sistema mediático vive de momentos, no de ideas

La televisión no quiere pensamiento: quiere clips.
No vive de conceptos: vive de momentos.

Un presidente cantando es oro puro para ese formato: humano, impredecible, polémico, emocional. No necesita ser amado. Alcanza con ser visto.

En una era de atención fragmentada, ganar atención es ganar poder. Así de simple. Aunque los psiquiatras mediáticos de ocasión se indignen y busquen patologizar lo que no comprenden o no controlan.

4. Redes sociales: reacción antes que razón

Las redes no premian profundidad. Premian reacción.

Y esta escena llega con reacciones preinstaladas:
— “Qué grande, es auténtico”
— “Qué papelón”
— “Lo banco”
— “Esto es populismo”

Da igual el contenido del comentario: la interacción alimenta el alcance.
La estructura vence al contenido.

Se corta en 7 a 12 segundos.
Funciona sin contexto.
Produce meme, insulto, fanatismo.

Es exactamente el tipo de contenido que el algoritmo reconoce como “droga dura”. Mientras otros publican textos, Milei deja escenas que se multiplican solas.

5. El reencuadre político: la jugada fina

Aquí está la maniobra más sofisticada.

Milei suele ser encasillado como:
“frío”, “violento”, “elitista”, “tecnocrático”, “anti todo”.

La metáfora viva le permite abrir otro marco:
— “Es argentino”
— “Está con la cultura popular”
— “No le tiembla el pulso”

En política, la identidad percibida pesa más que cualquier Excel, más que encuestas retocadas y más que papers prolijos.

6. Brillante… y peligrosa

La metáfora viva puede ser brillante.
Y también peligrosa.

Brillante, porque atraviesa el ruido de un país saturado.
Peligrosa, porque cuando la política se vuelve escena, el debate se degrada.

Deja de importar qué se hace o cómo se hace.
Importa cómo se ve.

Y ahí entramos en el terreno más manipulable de todos: la guerra de percepciones. El ciudadano ya no pregunta “¿qué propone?”, sino “¿me gusta o me genera rechazo?”. Eso no es deliberación democrática: es tribalización emocional.

Epílogo incómodo

Milei no gobierna solo con decretos y medidas.
Gobierna con metáforas vivas.

Y en un escenario donde las redes ordenan la conversación pública, una escena puede valer más que un plan de gobierno entero. El plan se discute. La escena se propaga.

La pregunta final —inevitable, incómoda, necesaria— queda abierta:

¿Preferís un presidente que te explique…
o uno que te instale imágenes en la cabeza y te haga sentir que ya decidiste?
¿O ambos, si el juego lo permite?

Por : Alejandro Monzón para https://www.analisislitoral.com.ar/

LE DESEÉ LA MUERTE A MI MEJOR AMIGO MIENTRAS CAÍA AL VACÍO, PORQUE ÉL CORTÓ MI CUERDA DE SEGURIDAD CON SU CUCHILLO A SOLO 100 METROS DE LA CIMA DEL EVEREST. PENSÉ QUE QUERÍA LA GLORIA PARA ÉL SOLO. CUANDO ENCONTRÉ SU CÁMARA GOPRO ENTRE LA NIEVE TRES DÍAS DESPUÉS, LLORÉ HASTA QUE SE ME CONGELARON LAS LÁGRIMAS.

Estábamos en la “Zona de la Muerte”, a más de 8.000 metros de altura. El oxígeno era escaso y cada paso dolía. Marcos y yo llevábamos entrenando tres años para esto. Éramos como hermanos. Faltaba muy poco para la cima. Yo iba delante, asegurado a la cuerda que Marcos sostenía unos metros más abajo. De repente, sentí un tirón brusco. Me giré. Marcos se había detenido. Me miraba con unos ojos desorbitados, llenos de un terror que nunca le había visto. —”¡Marcos, vamos! ¡No te pares!”, le grité a través de la máscara de oxígeno. Él no respondió. Sacó su cuchillo de escalada. Me miró fijamente, gritó “¡PERDÓNAME!” y, con un movimiento salvaje, cortó la cuerda que nos unía.

Sentí cómo perdía el equilibrio. Sin su contrapeso, resbalé. Caí rodando unos 20 metros hacia abajo, golpeándome contra el hielo, hasta que aterricé milagrosamente en una pequeña grieta natural, una especie de cueva en la pared de la montaña. Me rompí dos costillas, pero estaba vivo. Desde mi agujero, grité de rabia. —”¡Maldito seas, Marcos! ¡Querías la foto de la cima solo para ti! ¡Me has intentado matar!”. Estaba convencido de que, al ver que yo iba más lento, decidió deshacerse de mi peso para llegar a la cumbre y bajar antes de que anocheciera. Pasé la noche más fría de mi vida en esa grieta, odiándolo, planeando mi venganza si sobrevivía.

Al amanecer, el temporal amainó. Salí de la grieta con dificultad. Miré hacia arriba, hacia donde estaba Marcos cuando cortó la cuerda. No había nada. No estaba Marcos. No estaba el sendero. No estaba la cima. Toda la cara norte de la montaña, justo donde yo estaba parado segundos antes de caer, había desaparecido. Una avalancha silenciosa de placa de viento se había desprendido.

Bajé la montaña como un zombi, solo. A unos 500 metros más abajo, vi algo brillante semienterrado en la nieve. Era el casco de Marcos. Y su cámara GoPro todavía enganchada. Al llegar al campamento base, conecté la cámara con manos temblorosas. Necesitaba ver qué pasó.

El video lo explicaba todo. En la grabación se veía mi espalda subiendo. De repente, se oye un crujido sordo, como un trueno profundo. Marcos mira hacia arriba y hacia los lados. La cámara capta lo que yo no podía ver por estar de espaldas: una grieta gigantesca abriéndose silenciosamente en la nieve justo encima de nosotros. Una pared de hielo del tamaño de un edificio estaba a punto de colapsar y barrernos a los dos. Marcos calculó en un segundo. Si él me gritaba, yo intentaría correr, pero la avalancha nos alcanzaría a los dos. Estábamos atados. Si la nieve lo golpeaba a él, me arrastraría a mí también al abismo. Su única opción para salvarme era desconectarme. En el video se ve cómo él mira hacia una grieta segura más abajo (donde yo caí). Corta la cuerda sabiendo que el impulso me haría caer hacia esa zona segura, lejos de la trayectoria del alud. El video termina con él gritando “¡Perdóname!” mientras corta la cuerda. Un segundo después, la imagen se vuelve blanca y se escucha el estruendo del hielo tragándoselo.

Él no me cortó para subir. Me cortó para que yo no bajara con él al infierno. Me empujó a la vida y se quedó solo para recibir el golpe de la montaña. Hoy soy el hombre que conquistó el Everest en los registros, pero en realidad, solo soy el superviviente de la lealtad más alta del mundo.

Reflexión Profunda para llevar:

A veces, quien te “suelta” te está salvando de la caída.

En la vida, hay relaciones o situaciones que se rompen abruptamente. Nos sentimos traicionados, abandonados, “cortados”. Gritamos porque nos duele la caída. Pero no tenemos la perspectiva completa. No vemos la avalancha que venía detrás. Esa persona que te dejó, ese socio que rompió el contrato, ese amigo que se alejó… tal vez vio un desastre inminente que tú ignorabas y, al cortar el vínculo, evitó que el daño te arrastrara a ti también. El dolor de la caída es temporal; la gratitud por seguir vivo debería ser eterna.

El país cambió. Y cambió porque la sociedad —harta del derrumbe económico, la degradación institucional y los discursos que prometían justicia social mientras multiplicaban la pobreza— decidió cortar con la vieja Argentina del clientelismo y la impunidad. Sin embargo, algunos nombres y estructuras parecen resistirse al paso del tiempo, aferrándose a los micrófonos del Senado como si allí aún se decidiera el destino de un modelo agotado.

José Mayans, jefe del bloque de Unión por la Patria y hombre clave del esquema político que gobierna Formosa hace casi cuatro décadas, salió nuevamente a escena con críticas durísimas al Presupuesto 2026 y a la Ley de Inocencia Fiscal. El discurso es conocido: soberanía en riesgo, endeudamiento, defensa de los más pobres. Los mismos argumentos que el peronismo repite desde hace 20 años mientras la pobreza, la dependencia económica y el éxodo juvenil se profundizaban en todo el país.

Desde su banca privilegiada, Mayans acusa recortes y desfinanciamiento, pero calló cuando su propio espacio consolidó un modelo que condenó al Norte Grande a ser rehén de los fondos nacionales y de la obediencia política al poder central. Hoy, da quórum para “no acompañar” y exige presencia de ministros como si el Senado no tuviera una enorme deuda con la transparencia y la responsabilidad fiscal.

El senador formoseño advierte que el presupuesto “beneficia a pocos”. La memoria reciente de los argentinos devuelve otra imagen: un país que durante dos décadas benefició a muy pocos —y fueron siempre los mismos. En esa película, Mayans no fue un actor secundario sino protagonista recurrente.

Su rechazo a la Ley de Inocencia Fiscal —mecanismo que busca ampliar la recaudación y reducir la evasión estructural heredada— aparece menos como una propuesta alternativa y más como una defensa del statu quo económico que dejó a la Argentina al borde de la hiperinflación.

Quién es José Mayans y su rol político

José Mayans es senador nacional por la provincia de Formosa desde 2001 y jefe del bloque de la coalición peronista que durante décadas dominó la escena legislativa con fuerte lealtad al kirchnerismo.
De larga trayectoria en el Congreso, Mayans construyó su carrera política no solo como representante provincial, sino como operador clave de las mayores estrategias de la coalición gobernante: defensa irrestricta de las gestiones de turno, control de acuerdos parlamentarios y alineamiento con las decisiones de los núcleos de poder del peronismo.

En su provincia, Formosa —gobernada por Gildo Insfrán desde 1995— Mayans se consolidó como puente institucional entre el poder provincial y el poder central, sosteniendo pactos políticos y legislativos que le permitieron a ese esquema conservar privilegios presupuestarios y resistir reclamos de transparencia y federalismo. Esa misma lógica de poder personalista y de respaldo automático a las causas del espacio gobernante se vuelve evidente cada vez que, desde su banca, lanza advertencias grandilocuentes sin ofrecer alternativas claras al estancamiento económico y social que muchos argentinos viven hoy.

Este recorrido político explica tanto la visibilidad de Mayans en debates claves como el escepticismo que genera fuera de las estructuras de apoyo tradicionales: no es solo un senador crítico del presupuesto, sino un exponente de la vieja estructura que contribuyó a las distorsiones fiscales y a los lazos clientelares que el país ahora intenta desmontar.

Mientras el gobierno nacional busca reconstruir la credibilidad y ordenar lo que se desordenó a fuerza de populismo y emisión desbocada, la vieja política se permite pontificar desde el fracaso.

El país productivo, el que trabaja y paga impuestos todos los días, ya tomó una decisión: aquellos que gobernaron durante el derrumbe no pueden ahora pararse como guardianes del futuro.

Lo que se discute en el Senado no es solo un presupuesto.
Es si la Argentina seguirá atrapada en su versión más decadente…
…o si terminará, al fin, con los portavoces del pasado.